第412章 枯笔生花（1/4）

春寒料峭，一位身着洗得发白的青色长衫、袖口沾着点点墨痕的老者，拄着竹杖，颤巍巍地踏入当铺。

他怀中紧抱着一方用黄绸包裹的长条木匣，神情枯槁，眼神却如死水微澜，透着一股近乎绝望的执拗。

“掌柜的，”老者声音沙哑，带着浓重的倦意，“老朽姓文，是个……画了一辈子画的画匠。今日来，想典当此物。”

他小心翼翼地将木匣置于柜台，解开黄绸，掀开盒盖。

匣中并无珍宝，只有一支笔毫尽秃、笔杆布满裂纹的旧毛笔，笔杆上刻着两个小字——“生花”。

“此笔……名‘生花’，”文老轻抚笔杆，指尖微颤。

“是老朽启蒙恩师所赠，伴我六十余载。年轻时，凭它画尽江南烟雨，笔下似有生机……可如今……”他惨然一笑，眼中是化不开的暮气。